Un arbre, une fontaine, un clocher de village,
Les sentiers d’un jardin, les rires de nos jeux,
Le fond d’une tonnelle et ses tendres aveux
Nous mènent par la main en deçà de notre âge.

S’entrouvre le rideau, se dessine une page
Quand les monts s’écartant apparaissent les lieux
D’une vie en détours rencontres puis adieux
Qui laissa doucement vivre le paysage.

Et quand viendra le soir du long pèlerinage,
Au soleil qui se couche avec ses derniers feux,
Pourrons-nous au travers des chemins tortueux
De la toile achevée admirer le visage ?