Des clochers de la France elles gardent les trônes,
Des heures de la vie elles marquent le temps ;
Des tumultes toujours annoncèrent les drones —
Mais quand donc au bonheur frémiront leurs battants ?

Des voix en désaccord n’écoutent plus les prônes,
On a coupé la corde, et depuis bien longtemps
Des gestes du sonneur elles ont perdu l’aune,
Et l’hiver a fait taire à jamais le printemps.

Elles savent pourtant, depuis le Moyen Âge,
Que la route pascale est un pèlerinage,
Qu’il faut parfois partir pour retrouver la paix.

Si, parce qu’on les aime, elles nous revenaient,
À l’ombre du clocher elles seraient les reines,
Chanteuses de nos joies, gardiennes de nos peines.