Quand les feux de l’automne au chevet de novembre
Laissent s’éparpiller leurs braises sur le sol
Des grands gerfauts le ciel voit s’éloigner l’envol
Vers l’horizon là-bas, où va s’effacer l’ambre.

Tout est gris maintenant, ce matin de décembre.
Les herbes dans les prés, en forme de bémol,
D’un fin collier de givre ourlent leurs cache-col,
Attendant que l’hiver ouvre son antichambre.

Un nuage s’approche, il écarte son aile ;
Il en tombe un flocon qui doucement rappelle
La plume du printemps, buissonnière du nid.

Le brin d’herbe blotti sous un duvet de neige,
Dans les bras de l’hiver, à la terre s’unit,
Sous le ciel endormi, le bémol est arpège.