Lorsque la nuit se meurt au chevet de l’aurore,
Sur la terre étonnée, il est un court instant
Où l’ombre balbutie et le jour, hésitant,
Vont attendre que l’aube accorde sa mandore.

C’est qu’ils ne savaient pas, ou du moins pas encore,
Que la lyre, c’était ces herbes se penchant
Lourdes de la rosée, attendant patiemment
Qu’un rayon de soleil doucement les essore.

Les gouttes de rosée, à terre, les voilà.
À cette herbe légère ont redonné le la ;
Bientôt se retendent les cordes de la vie.

Dans la fosse d’orchestre a disparu la nuit ;
L’âme des violons, de joie inassouvie,
De l’aurore en partage entame l’usufruit.