C’était une glycine aux vendanges tardives,
Dès la belle saison, au printemps des jardins ;
Ses grappes en suspens avaient des mots badins
Qui transportaient l’amour au large de ses rives.

Trop tôt s’en vint le temps des heures fugitives ;
Des foins mûrs, le faucheur a couché les andains ;
Au soir de la Saint-Jean, les feux et les festins
De l’ancienne glycine ont brûlé les missives.

Quelle est cette senteur qui tourmente, ce soir,
Le vent ivre et gourmand qui voudrait bien s’asseoir
Et boire goulûment tout au fond de la haie ?

Ce parfum capiteux que la saison accueille
Fait chanter le grillon derrière la futaie :
Haleine de l’été, souffle du chèvrefeuille.