Quand s’avance le soir et que le jour hésite,
Il est un temps bien court où l’heure se retient.
Le soleil indécis au couchant se maintient ;
À la porte, la nuit retarde sa visite.

Quel est ce voyageur que cet instant invite
À poser son bâton, son fidèle soutien,
À s’asseoir sur la borne et, du jour qui s’éteint,
En regardant le ciel, veut arrêter la fuite ?

Léger coulis de vent, puis le chant d’une grive
Ont ouvert le ventail lorsque la nuit arrive,
D’un esprit en repos ont réveillé les sens.

Laissant là son bâton, vers la nuit il s’avance ;
Des ombres du chemin, il recherche le sens,
Et ses yeux dessillés entrevoient l’espérance.