Feuilles

Feuilles, que les saisons aiment à colorier,
Au gré de leurs humeurs balancent la palette
Sur laquelle les fleurs, pour sûr, à l’aveuglette
Au vent viennent offrir leurs pollens à marier.

Feuilles, que notre plume attend dans l’encrier,
À l’ombre du buvard retardent la cueillette
Des accents et des mots, par une encre indiscrète,
Qui séchera trop tôt, votre peau de papier.

Filles de la nature ou washi émérite,
Des arcanes du cœur les cartes de visite,
Saurez-vous chaque jour nos passions alléger ?

Si l’automne de feu pouvait tout embrasser,
Mais qu’au creux de l’hiver il venait à neiger,
Puissions-nous vous toucher sans jamais vous froisser.