L’âme des parfums

Quand nos yeux fatigués se rendent à l’odeur,
La brise du matin fleure la chanterelle,
Du mystère des bois esquisse une aquarelle,
Et de nos souvenirs elle devient la sœur.

Quand nos yeux réveillés retrouvent leur ardeur,
La vue et l’odorat, liés en parentèle,
De nos sens agités deviennent passerelle,
Qui d’un vieux souvenir fait surgir la senteur.

Si, pour notre plaisir, ainsi vivent les choses,
Pourrions-nous oublier la corbeille de roses
Exhalant sa fragrance au jardin des amours ?

Se pourrait-il jamais qu’au travers des étuves,
Notre cœur, égaré par d’étranges détours,
De l’âme bien-aimée étouffe les effluves ?