L'hirondelle

Hirondelle, ma belle, où as-tu ramassé
Ce sarment que l’hiver, en glissant sur la treille,
N’avait pas emporté, mais sera la corbeille
Où de ta mie les œufs ne seront pas froissés ?

Tu regagnas la plinthe où, déjà l’an passé,
Tes petits se trouvaient abrités à merveille,
Les préservant du chat toujours dressant l’oreille,
Qui, lassé de la chasse, enfin a divorcé.

Sous l’aile maternelle, au fond du nid douillet,
S’agite la coquille, et le père, inquiet ;
Du réveil des poussins, il attend le grand jour.

Le monde refroidi referme les arceaux
Des cœurs rapiécés, oublieux de l’amour ;
Laissera-t-il s’ouvrir le printemps des berceaux ?