L'ombre

Un marcheur s’en allait, il songeait un matin,
Et prenait grand plaisir — hélas, en vain sans doute —
À chercher à fouler son ombre sur la route,
Qui sans cesse avançait en perdant du chemin.

Sur le coup de midi, le soleil au lutrin
D’un très grand peuplier un léger repos goûte ;
Alors, sans prévenir, cette ombre s’est dissoute,
Laissant le pèlerin de sa trace orphelin.

Quand vint l’après-midi, fatigué par la pente,
Il se retourne et voit, tout au long de la sente,
Revivre et s’allonger l’ombre qui le suivait.

Le jour, de son alcôve, alors tire son voile ;
Il efface à jamais l’ombre qu’il poursuivait,
Et, dans la nuit qui tombe, au ciel brille une étoile !