La bure de l’automne

Zéphyr ou courant d’air, quand ils sont en voyage,
Aiment à s’introduire au coin des bois vêtus
De timides feuillus un instant éperdus,
Et, d’une chiquenaude, en font tourner la page.

Sous le cloître sylvestre en un secret langage,
Bruissent notes et mots, accords inattendus,
Que la pie aimerait qu’ils lui soient plus connus,
Et puissent égailler son lassant bavardage.

Et la nuit est venue, au tournant des saisons,
Pour qu’elle échappe au froid après ses oraisons,
Sur la forêt l’automne abandonne sa bure.

À l’heure des complies, le dernier vent s’enfuit,
La prière s’éteint, s’estompe le murmure,
Et, quand la feuille tombe, alors l’autre la suit…