La main

Sur le sein de sa mère, une petite main
Archet du nouveau-né, tout doucement pianote
Son tout premier merci d’une frêle menotte
À celle qui déjà l’emmène vers demain.

S’est écoulé le temps ; un jour, au premier train,
Se tend à la portière une main qui chuchote
D’une belle l’amour dans un cœur qui clignote
Et sur le quai désert s’étreignent quatre mains.

Les caresses des doigts, empreintes de joliesse,
Ont partagé les joies et touché la détresse
D’une main oubliée au détour du chemin.

Et puis viendra le jour du tout dernier matin
Où lorsque de la croix, se lèvera la pierre,
Jointes seront les mains en ultime prière.