Laboureur

Dans la chair de la terre, il arrange un sillon,
Bute sur une pierre et la lame rechigne,
Au bout du champ s’impose un retour à la ligne,
Et le sol entrouvert gémit sous l’aiguillon.

Sur la feuille encor blanche arrive un papillon,
Qui voudrait y tracer comme un long rang de vigne
Des vers porteurs de mots, ne troublant la consigne
De bonne prosodie et de son tourbillon.

Laboureur de la terre ou laboureur des mots,
Du corps et puis de l’âme, ils guérissent les maux,
Et se poursuit la vie, et notre esprit résiste.

Du soc et de la plume aimons les troubadours :
Pour que l’homme toujours jamais ne se désiste,
Triptoleme et Virgile ont chanté les labours.