Le cimetière du village

C'est un chemin pavé retapissé de mousse,
L'automne l’a semé de feuillages tourneurs
Pour apaiser l’esprit des rares promeneurs
Quand vers le cimetière un souvenir les pousse.

Un rayon de soleil plaisamment éclabousse
Une mèche d'argent et masque les pâleurs
D'une main hésitant à frôler les froideurs
Du portail qui gémit à la moindre secousse.

Aujourd'hui cependant la porte est entre-ouverte
Toussaint ou Jour des morts, une fête est offerte
Aux êtres dont le cœur n’est pas encor de glace.

Sur le bord de la tombe, un petit garçon place
Le précieux trésor que sa poche enfermait :
Une châtaigne auburn que sa grand-mère aimait…