Le lac

Miroir de la montagne où se complaît notre âme,
Escarcelle entrouverte aux secrets des ruisseaux,
Toile où l’astre du jour agite ses pinceaux,
Psyché toute timide où la lune se pâme.

D’ignorer le poète, il n’encoure le blâme ;
Il écoute ses pleurs, le porte sur ses eaux,
De ses lents clapotis allège ses fardeaux,
Depuis la nuit des temps lui taille son calame*.

Et quand le soir venu le lac n’a plus de voiles
À conduire là-bas sur la vague frémir,
Se joignant au zéphyr avant de s’endormir,
Fait trembler les roseaux pour écrire aux étoiles.