Le vent

Violette, au printemps, à la brise sourit,
Tentant de retenir sa plus douce fragrance,
Avant de la donner en gardant l’espérance
Qu’une belle amoureuse à sa guimpe l’offrît.

Une rose s’en vint, et le matin s’ouvrit
Sur des jours de bonheur remplis de l’ignorance
Que les fleurs de la vie ont bien belle apparence,
Mais se fanent aussi quand l’aquilon meurtrit.

Tu dors dans le missel, violette d’antan,
Pendant que sur les monts le premier ouragan,
De la feuille d’automne, a fait briller les cuivres.

De l’hiver réveillé, ayant quitté l’auvent,
Ce matin, sans façon, sur le carreau de givre,
Le pinceau de la neige a dessiné le vent.