Les blouses grises

Elles glissent très tôt à travers le village,
S’éloignent de la porte, un cartable à la main,
À chaque carrefour trouvent sur leur chemin,
La chance de former un joli jumelage.

Un vieux tilleul en fleurs a pris sous son feuillage,
Ce peuple de moineaux aux regards enfantins,
Puis rassemble bientôt, pour ces petits gamins,
Dans la cour de l’école un nouvel attelage.

Et quand sonne la cloche, aucune blouse grise
Ne voudrait oublier la leçon bien apprise
Que le maître tantôt lui fera réciter.

En longue blouse grise, il vient les recevoir
L’instituteur aimant qui va leur susciter
L’humilité requise aux habits du savoir