Tant que dure un point d’orgue

Il est une heure exquise où le soleil hésite :
N’osant pas à la nuit faire un tendre clin d’œil,
Gentilhomme galant, il attend sur le seuil,
Que la belle endormie admette sa visite.

Il revient à midi, quand le jour fait la sieste,
Quand le ruisseau s’est tu, pour ne pas abîmer
Le rêve du faucheur qui voudrait estimer
Pour finir ses travaux, combien de temps lui reste.

Et la nuit est tombée, encor brûle la lampe.
La fenêtre entrouverte, à l’haleine du vent,
Accueille un léger souffle, ouvre le paravent,
Et le dernier point d’orgue a déserté la hampe.