Un marcheur s’en allait, il songeait un matin...

Ce matin de printemps, le chemin de halag

Depuis l’antiquité, sur les chemins du monde...

Zéphyr ou courant d’air, quand ils sont en voyage...

Ce jour-là, le printemps, tenait à vous offrir...

Vagabonds de la terre, un bâton à la main...

Longtemps, longtemps, avant qu'amateurs de tous âges...

À l’heure où le bourgeon, bousculé par le vent...

Lorsque s’en vient novembre et que le vent du nord...

C'est au bord de la nuit qu'elle s'est animée...

Sur les grands boulevards, aux détours de la ville...

La bielle est immobile et la boite à feu luit...

Lorsque la nuit se lève au fond de la vallée...

Tour à tour confidente et charmante complice...

Sur le sein de sa mère, une petite main...

D'une exquise pudeur, elle voile son charme...

Au seuil de l’embouchure, et quand la mer l’accueille...

Aux carreaux du village une lueur s’éteint...

Depuis le temps où l’homme a parcouru la terre...

Plus verte que la feuille était une rainette...

Comme un rêve d’enfant s’envole dans le ciel...

À l’heure où doucement l’astre du jour décline...

La terre est un jardin de Géhenne ou d’Éden...

Serait-ce en souvenir du paradis perdu...

Dans la chair de la terre, il arrange un sillon...