Carrozzeria bleu de l’Orient-Express...

Un arbre, une fontaine, un clocher de village...

Aux senteurs des lilas traversant la tonnelle...

Qu’il soit celui du port ou celui de la gare...

Des villes et des villages..

Torrent impétueux bel enfant d’une source

Montagnard ou marin, l’homme en pèlerinage...

Au val de Tarentaise en la contrée alpine...

Friselis matinal des ruisseaux en vadrouille...

On dit que la vieillesse est parfois un naufrage...

Jadis à Babylone aux rives de l’Euphrate...

Raccourcissant la nuit ou réveillant l’aurore...

Un mouton assoiffé s’approche du bachal...

Sur le bord du ruisseau s’est assis le faucheur...

Des pâtis de Provence aux plateaux des Cévennes...

Comme ferait un moine en son grand monastère

Au fond du col s’en va le tout dernier nuage...

La montagne était blanche, on l’imaginait noire...

Quand à la nuit tombée et que sans autre encombre...

Sur le vieil accoudoir du fauteuil de ma mère

Il est une heure exquise où le soleil hésite...

De ce matin d’avril, te souvient-il ma mie...

Si le saule pleureur de larmes désaltère...

Lorsque je déchiffrais sur les cartes d’antan...

Quand sur la cheminée habitait la pendule...